Литературный портал "Что хочет автор" на www.litkonkurs.ru, e-mail: izdat@rzn.ru Проект: Новые произведения

Автор: Светлана СкорикНоминация: Пейзажная лирика

Гроза близка

      ХОРОШО
   
    Сквозила серо-голубая даль
    на том конце аллеи возле парка.
    И был январь. А может быть, февраль.
    И, значит, вечер выдался нежарким.
   
    Но - необыкновенно хорошо
    на сердце. Без причины. Просто рядом,
    в коляске - сын, теплом заворожен,
    и ни о чем тревожиться не надо.
   
    И просто огоньки вдали зажглись.
    Уют и сумрак. Тени пахнут синим.
    И крик ворон осваивает высь,
    чтоб приземлиться у реки, в низине.
   
    Собака лает. Человек прошел.
    Ну, что такого? Все обыкновенно.
    Бывает же бездумно хорошо,
    беспочвенно светло и вдохновенно!
   
    ЛИСТОПАД
   
    Хочешь золота - много-много
    Чистого, светлого, звонкого золота?
    Солнечно. Листья бушуют над городом.
    В осень дорога.
   
    Нужно ли длиться ознобом и сыростью,
    Плакать дождями?
    Осени, осени выпали милости
    С неба над нами!
   
    Трогай. Кружи.
    Ворожи листопадом.
    Ширься душою.
    Сбыться спеши,
    И сомнений не надо
    У аналоя!
   
    Солнечный храм.
    Золотые ежи.
    Голуби.
    Радость идет по опавшим листам.
    Свежесть души.
    Осень над городом.
   
    ЭТЮД
   
    В багрец и пурпур царский облекись.
    Заботы - с плеч! Умойся солнцем звонким!
    Бальзам на душу - этот яркий лист.
    Становишься на миг почти ребенком.
   
    Прозрачен воздух. День чуть-чуть горчит.
    Улыбка в состоянии полета.
    И ясен мир. И ты ему открыт.
    И впереди - божественное что-то.
   
    УЖЕ И ЕЩЕ
   
    Уже: голосящие стаи,
    И сгустки поникшей листвы,
    И эхо собачьего лая
    Над желтой соломкой травы,
   
    И сырость ночами, и сырость!
    О, как замирает в груди,
    Когда, словно горькая милость,
    Наотмашь нас любят дожди…
   
    Еще: белых астр облаченье,
    И ждет хризантемы бутон
    Отчаянного обретенья
    Предзимних сквозящих времен.
   
    Пока что: летят паутины,
    И воздух так свеж по утрам -
    Как будто под ладаном синим
    Природы летающий храм.
   
    Но: всё это хрупко до боли,
    И кажется: осень вот-вот
    Парчовой златою неволей
    На плечи земле упадет.
   
    * * *
    Звенеть калиновым монистом
    На утренних ветрах,
    Где куст полыни золотистый
    И в мяту пыльный шлях.
   
    Продлить судьбы очарованье
    На этот свежий час,
    Где кленов желтое дыханье
    Спускается на нас.
   
    Непостижимо и печально -
    Закрыть глаза на всё!
    На то, как клин летит прощальный
    И светлой грустью жжет.
   
    На то, что станут дни короче,
    Но вечера - длинней.
    На теплые следы обочин
    И тишину полей.
   
    Не верить в пурпурную негу
    От виноградных лоз.
    Природы сказочную небыль
    Не принимать всерьез,
   
    Как будто это невесомо,
    Незначимо, пустяк
    И золотою нас короной
    Венчают просто так…
   
    * * *
    Гроза близка. У сада пахнет
    Из усыхающего рта
    Крапивой, кровлей, тленьем, страхом.
    Борис Пастернак "Три варианта"
   
   
    Гроза близка. Но пахнет сад мой
    Не тленьем, страхом и листвой
    Потухшею, а мудрой самой -
    Природной - силой ведовскОй.
   
    Когда вбегаешь в строй крапивы
    И мяты, льдинных до основ,
    То сад ласкается игриво
    Щебечущею стайкой слов.
   
    И веришь в шушуны и шепот
    Замшелых, выцветших старух.
    И стрелкой позднею укропа
    Дурманит сада крепкий дух.
   
    Растет он - от скамьи до кровли -
    Неувядаем, невредим.
    То ль в нашу суть он льется, то ли
    Мы заговор его твердим,
   
    Волхвуем строчками и травкой
    Из кладовой его щедрот.
    И погружает он в тетрадку
    Молитвенный и строгий рот.
   
    В ЧУЖОМ ДВОРЕ
   
    Открывается калиточка
    В ровной каменной стене,
    И дорожка пестрой плиточкой
    Пробирается ко мне.
   
    Вот и вход. Круты ступенечки.
    А вокруг такая блажь!
    Желто-синей канареечкой
    Осень в небо вознеслась.
   
    Тайнопись очарования:
    Колокольчик над крыльцом,
    Астры белое сияние,
    Кустик - голеньким птенцом.
   
    Прутик тронь - течет мелодия:
    "Герда, брось свой башмачок…"
    Вроде, просто двор - и, вроде бы,
    Сказки спрятанный сверчок.
   
    Здесь и год за день покажется,
    И столетие - за год,
    И трава медовой кашицей
    Мне под ноги побредет…
   
    * * *
    Истошно-сладкий, пыльный запах
    Малинника: эй, не зевай!
    Пришел июнь на мягких лапах -
    Хитрец, мудрец и краснобай.
   
    Еще не скошены низины,
    Еще не выгорели дни,
    И колокольцем синим-синим
    Обрыв над речкою звенит,
   
    И синий взмах гудящих крыльев
    Над темной тучею шмеля…
    Дай, Боже, мне не изобилье,
    А эти синие края.
   
    Они таким простором дышат,
    Такой чаруют глубиной!
    Я проживу и без Парижа
    И Сены: синей тишиной.

Дата публикации:01.07.2012 13:51