Возможно, эта тема и избита, А мне, представьте, всё равно! В руке вина бокал, уже распитый, Малиновое было в нём вино. Оно сверкало терпкостью бордовой, Звало, манило в мир мечтаний новый, Пьянило и пленило, говоря: «Здесь всё твоё и всё лишь для тебя!» Но выпито вино. Исчезли грёзы. По белой скатерти дубового стола Рассыпались моих терзаний слёзы, И ночью поздней роза отцвела. Я знаю, что история избита. Я знаю… только тянется душа К тому, что мной не будет позабыто, К тому, что я смакую не спеша…
|
|