* * *
Задумал написать я о любви:
взял карандаш, вальяжно сел за стол,
но не успел разворошить мозги,
как гость ко мне нечаянный зашел.
– Не ждал тебя, мой друг, в столь поздний час.
Ну, что стоишь? Давай-ка проходи.
Я тут затеял написать рассказ
или стишок… – О чем, брат? – О любви!
– О! Тема славная, тут спору нет, взята, –
услышал я. – Позволь мне помогать.
– Что ж, хорошо. Работа не проста.
Давай вдвоем. С чего бы нам начать?
– Ты напиши о девичьих глазах,
как в них томление игривое лучится.
– Томление? Игривое? Глаза?
Глаза – пустяк. Не будем мелочиться.
– Тогда о поцелуях жарких губ,
когда журавль в небе, но синица…
– О поцелуях? Это хорошо, но…
Слишком мелко. Мы не будем мелочиться.
– О встрече – тайной. «Застелило мглой
луну. Лишь робкие зарницы…»
– Постой. При чем тут встречи? Про любовь –
не про луну. Не будем мелочиться.
– А если стих про тяготы души
сложить? «Все кончено. На лицах…»
– На лицах что?.. Страданье, говоришь.
Уныние… Не будем мелочиться.
– А коли так – о близости слагай.
Вот словно путнику в ущелие пробиться…
– Ущелье? Мило. Путник… Это кто?
А-а – путник!.. Но не будем мелочиться.
И вдруг: – Постой, – мне друг сказал. –
Ты сам любил когда-..?
– Любил. – Кого? – Была одна, –
ему ответил я.
– Так ты тому стих посвяти,
как с ней умел забыться…
– О нас двоих? Хочу про всех.
Зачем же мелочиться?
И тут не выдержал мой гость:
– Прощай! Желаю благ.
Я не поэт. Что из того?
А ты, видать, дурак.
В любви все важно, все в цене,
в ней нету мелочей.
Она – веселый вешний день,
осенний плач ночей.
Она то радость, то печаль,
то агнец, то тигрица…
А ты пиши. Зачем любить?
Не стоит мелочиться!
|
|