А кто она такая – муза?
Богиня, женщина, иль так?
Поэту помощь, иль обуза,
Я не могу понять никак.
Хочу я в этом разобраться,
Вам ведь знаком такой вопрос?
С ответом можно не стараться,
Я так спросил, здесь не опрос.
Мне приходилось с ней встречаться,
Не часто, может пару раз,
Вот только смелости набраться,
И я начну о ней рассказ.
А муза – так себе, не очень.
Но где-то после триста грамм,
Часу в четвёртом где-то ночи,
А иногда и по утрам
Являлась ты прекрасной Музой,
Такой доверчивой, простой…..
А днём я стал тебе обузой,
И ты... поблекла красотой.
Но я всегда тебя лелеял,
А может даже и любил,
Твой образ к зеркалу приклеил,
Я всё ж поэт, а не дебил!
Она ж любила всех поэтов,
А я – ничтожнейший из них,
Коль музы не было б при этом,
Не написал бы этот стих.
Она художников любила,
И прочих творческих мужей,
На третий день меня забыла,
Вонзив мне в сердце сто ножей!
Но, истекая кровью алой,
Я для неё стихи писал,
Я пел ей песни, серенады,
Я полыхал и угасал...
О,ты! Надменная красотка,
Ты беспощадна и глуха.
Когда закончится вся водка,
Не написать уже стиха.
Как объяснить сие явленье?
Как счастье за руку схватить?
Как можно Музы появленье
Предугaдать, предвосхитить?
Известно видно только Богу.
Нет смысла на неё пенять.
Чтоб ей ко мне найти дорогу,
Мне нужно триста грамм принять!
|
|