Не напрасны слова,
не напрасны,
и не важно, что соль на щеках,
не увижу я фрески в одночасье,
каннелюрами столетия бороздя,
хамоваты храмы бездорожья,
кашляешь,
так воздух горек там,
и полынная округа беспристрастна
к стойкой засухе и ливневым дождям,
мироздание пролилось однажды в бездну,
как вода из битого стекла,
только кается в пыли дорожной
след его, сгорая сгоряча,
засыхает в дымке вязь из пара,
выписанных кистью неземной
фрески, постаревшая награда
водопадом падает на дно,
на мгновение затянет небо,
как иконы встанут облака
и полыни жестковатый воздух
горечью заполнит все слова,
каннелюрами пластается столетие,
росписью длинною в жизнь
и сюжет раскроется под плетью,
обнажая откровения свои,
оседает пыль мохнатой тенью
и забвению предложено принять
звонкую викторию походов,
обреченную на неизвестность рать.
|
|