полный пи….
стро-ка лука-во, что-бы ей не ста-ло
боль-не-е от у-ку-сов, то есть пред-
на-мерен-но про-ник-ла, подо-брала
дур-но-го то-на перво-сорт-ный бред.
за-с-тыла! ог-ля-де-лась жи-во и во-
стор-гов нах-ва-та-лась на бе-гу.
а что, пуск-ай бес-смысл-енно и крив-о,
за-то счи-тай, я то-же так мо-гу.
про-должен-о дви-же-ни-е к прог-рес-су
ни е ни е-мое и не мое…
про вас, про вас, во-спит-ан-ники несо-
с-ты-ков-ки. ну-ка(о) злы, не злы? в ружье!
не буд-у блюд(к)-ом ва-шей уш-лой мо-ды –
вот мор-да. полный пи… нет…si… конец.
Да перестаньте же лепить уродов!
Хотя… лепите…и урод – жилец.
Жизнь поэта
Но для чего же жизнь дана поэту?
Чтоб верить в сладкозвучие планеты,
Иль чтоб из недр ее на свет земной
Достать пороки, мерзости, занозы,
И снисходя, взрастить живые розы,
Грязь воплощая в лучший перегной?
Но для чего же жизнь дана поэту?
Чтоб с одой мира странствовать по свету,
Или искать лихую тяжесть битв?
Среди друзей набравшись благородства,
Всем доказать, как явно превосходство
Живых потерь над кротостью молитв…
Но для чего же жизнь дана поэту?
Неужто для словесного балета,
Для фальши истин в образе ручья,
Излитого красиво, в метких фразах?
Увы, я вижу путь поэтов разных,
У них тропа, у каждого – своя…
|
|