На смерть Есенина.
По узкой чёрной лестнице несут
Умолкшего России соловья.
Ах, почему судьба не сотворила
Чтоб среди современников был я?
Крестьянской косточки кабацкий завсегдатай,
Певец сисястых баб и кобелей.
Стиляга Эрлих в твой последний вечер
Зачем шептал опять: «Серёга, пей!»
А я б тебе напомнил о пере,
И о бумаге, ждущей словно парус.
И может, затянуть петлю на шее
Не смог бы ослабевший винный градус.
И «До свиданья, друг мой, до свиданья!»
Не стал бы тем последним из стихов,
Что положили мы, твои потомки,
В копилку поэтических грехов.
6 февраля 2005 г.
|
|