За ниткой тонкой потянусь
Мелькнувшей мысли,- вдруг случайно
Пройдет в ушкО. Сошью слова
В костюм нелепый этих строк.
Скорее к зеркалу. Смотрюсь.
Ну пусть желанной гостью тайна,
Как золотистая канва
Украсит мой простой стишок!
Но нет. Как стали велики
Мои вчерашние порывы
Для этих серых будних лет,
Для отупевшего ума.
Ведь даже лучшие стихи,
Что я латала и кроила,
Всего лишь теплый мягкий плед,
Которым пользуюсь сама.
Никто не водит руку мне,
Никто не шепчет откровенья,
Ни дерзких рубищ, ни фаты,
Ни самобранки, ни ковра…
Я будто в полной тишине,
Работа минус озаренье,
Удачной вышивки – цветы,
Дожди, листва и вечера.
Не щурьте глаз: «мне не идет»,
Хотя на слово я и злая,
Обидеть трудно уж, увы.
И безразличья не тая,
Я мелом напишу отчет,
И на тряпье поразрываю.
Пусть рифмы не скрепляют швы.
Я не поэт. Но не швея.
|
|