Ах, страшно внимать современным поэтам:
Их строки горят и неоном, и светом,
Так ярко, что больно читать или слушать,
Так яро, что в страхе сжимаются души,
Так резко, что кажется дактиль кинжалом...
Я годы всем этим поэтам внимала.
И все не пойму - объясните дурехе! -
Как могут сверкать беззастенчиво крохи,
Как может давнишняя мысль восставать
И новыми красками в новом сиять?
Сижу в одиночестве; бездна сомнений,
И все по одной, по сегодняшней теме:
Вот блещет звезда современных поэм,
Погрязшая в прошлом замученных тем,
Но блещет... Смотрю я на руки свои,
И мне до нее - как Луне до Земли.
Ах, страшно внимать современным поэтам:
С неоном стихов нам не надобно света,
И с криками рифм не нужны даже уши...
Их станут в безрадостном будущем слушать,
А я... лучше сяду под ивой в аллее,
В руках - томик Гейне, в глазах - Лорелея,
И вспомню о том, что такое покой...
По старой обложке кричащей строкой.
|
|