О, не верю я, Но пОлдня трут, Уже дымит, седеющей струёю, Ещё в надежде протянуть, Тепло, стихающей мольбою. Ну, что ж так скор, На месть, взращённую пучиной, Вьюги, надрывный перебор, Её, развеет свет моей лучины, Последний вздох, ручья кончина, При впалой осени поры, И стужи молотой кручина, Под визг и хохот детворы. Начнёт посевы в поле холод, Снежинок скучную игру, Сгоняя пеной ночью в жёлоб, Оврага, тёмную дыру. Хрустальный невод синь-узора, Затянет окна, лишь луна, Пробьёт его натужным взором,- Чему довольна детвора?- Когда зимы творец каприза, Листая дни календаря, Всё ж преподносит нам сюрпризы, Под реверансы ноября.
|
|