На столике – счёт в конверте.
Хозяина ждёт барыш.
Из этого парка Бертой
обстреливали Париж.
Отсюда же нежным взглядом,
не видящим ни рожна,
я целюсь в лолит, а рядом
на парня глядит жена.
С обеих сторон бульвара –
бесчисленные кафе.
Под банджо поёт задаром
непризнанный корифей.
Вокруг все чужие лица...
Лишь только певец притих,
я перьями синей птицы
о наших черкаю стих.
Но песня всё выше, выше,
и тут же по телу дрожь -
по красным бельгийским крышам
рассыпался мелкий дождь.
К немецкому другу Рейну
спешит под крыло Маас.
Рубиновый жар портвейна
нисколько не греет нас.
По меркам толпы – банкроты,
сквозь морось глядим во тьму...
На столике – счёт. Банкноты
тут, право же, ни к чему.
|
|