Что-то холодно стало мне –
Не иначе пришла простуда.
На озябшем лице извне
Проступают в мороз сосуды.
И по телу такая дрожь,
Что мурашки спешат согреться –
От январского ветра в сердце
Нет, наверное, не уйдёшь.
Он, как верный эстет искусств,
Из метели и круговерти
Пишет в сердце, как на мольберте,
Вечный образ холодных чувств.
Для него вся Любовь – зима,
Лёд и снег – вся его Надежда;
Он холодным мазком небрежным
Заметает в ночи дома.
Вот последний мазок уж лёг.
Замерзаю? Да нет, покуда
Будет теплится огонёк
Тот, который на дне сосуда…
22.01-29.01.2006
|
|