Бумаги белая страница:
Стекают строчек вереницы
Какой-то очень сложой вязи
С немыслимой глубинной связью.
И сразу не понять, что это,
Поток , возможно, подсознания поэта,
Который изливается свободно,
Всегда, везде, о чём угодно.
Иль миражей неясных дали,
Что перед взором вдруг предстали,
Иль трепет внутренний души,
Так неожиданно возникший из тиши.
Неясен нам источник вдохновенья,
Им могут стать горящие поленья
Порою зимнею в камине,
Иль гроздья ягод красных на рябине.
Фантазия свободна, словно птица,
Ночной порой, когда не спится,
И трудно иногда определиться ,
Меж сном и явью где граница.
Воспоминанья, словно тени,
Кружатся вихрями метели,
А мыслей неуёмный рой
Никак не втиснуть в рифмы строй.
И вот из этой круговерти
Внезапно, как письмо в конверте,
Покорен и смирЁ н, и тих
На стол тебе ложится стих.
|
|