Мне позавидовал бы сам сеньор Дали,
За то, что не был ею он обласкан.
Её портрет писал я в светлых красках,
Но, очевидно, тени подвели.
Мазок к мазку ложился на картину,
Но, толь пейзаж мой вышел слишком скучен,
Или художник плохо был обучен,
Что превратился вымысел в рутину.
Я денег не жалел на кисти и эстамп,
Я заказал роскошнейшую раму,
Создал цветов невиданную гамму,
А получился только серый штамп.
Я дал ей то, что недоступно многим,
Ей, не скрываясь душу преподнёс,
Она ж смеялась, искренно, до слёз,
Назвав меня ничтожным и убогим.
Она ушла, и множество моделей,
Заполнило мой опустевший мир,
Как вороньё слетается на пир,
Нахально, не скрывая своих целей.
Я променял высокое исскуство,
На яркую дешёвую мазню,
Как часто мы, мышиную возню,
Предпочитаем искреннему чувству.
|
|