Не люблю я, порой, городской вернисаж...
В серых красках до боли знакомый пейзаж,
Столь родной и привычный в рутине...
Перед пропастью будней, застыв на краю,
Я с тоской по фрагментам наш мир узнаю
В нарисованной кем-то картине.
Здесь, сдавив магистралью сады, как рукой,
Прижимаясь к реке воспалённой щекой,
Дремлет город, обкуренный дымом.
Он, замотанный грязным шоссейным бинтом,
Отравляя окрестность оплеванным ртом, -
Пьяный клоун в неоновом гриме...
Он людей одиноких дитя и каприз,
Их тщета без любви воссоздать парадиз,
Их извечная страсть к макияжу...
Здесь деревья вцепились в чугунную вязь,
Здесь девчонка-подросток, фальшиво смеясь,
Предлагает себя на продажу.
Кто художник, создавший пейзаж городской,
Где скелеты мостов над унылой рекой,
Где бомжи продают незабудки,
Где тиранит торговку находчивый страж,
Где, отвергнув свободу, вписались в пейзаж
Попрошайками дикие утки?
|
|