Вспоминаю я степь…
На губах горький привкус полыни,
суховея порыв обдаёт мои плечи теплом.
Расстелилась постель
серебристою дымкой ковыльной,
а вчера мой полёт оборвался пробитым крылом.
Горизонт, как струна,
его можно потрогать руками,
на заре - голубой, на закате - горящий огнём.
Здесь такая весна…
как подснежник в гранёном стакане
и тюльпанов поля на оттаявшем сердце моём.
Выйду в степь поутру -
там душа моя вольною волей
улетит далеко на горячем, лихом скакуне,
где травы изумруд,
необъятное хлебное поле,
колокольчиков звон… и опять возвратится ко мне.
На горячем песке
так и хочется пёстрою змейкой
пролежать до темна, зарываясь в песок с головой.
То ли солнце в руке,
то ли птица весны – канарейка
на ладони моей ищет капли слезы дождевой.
Ураган, как шальной,
поднимается облаком пыли,
диким смерчем кружит, закусив на скаку удила.
И кричит надо мной
кто-то сильный: «Готовьтесь, Ваш вылет!»
Но пробито крыло и взлететь я уже не смогла…
Вспоминаю я степь…
|
|