Ну кто мы есть на этом свете:
Растения? Грибы? Микробы? -
Надумали теорий этих,
Наверно, мы не спали чтобы.
А может, мы - лишь виртуальность в игре неясно чьей и странной,
А думаем, что мы - реальность
И на Земле обетованной
Мы - высший дух и высший разум. А может, мы всё вместе сразу?
Ну, пусть грибы мы, предполОжим, Представим это хоть на миг, -
Что ж, подосиновики тоже
Любить умеют?! А мы "чик"
Ножом под корень и в лукошко,
Хоть и жалеем их немножко.
Но мы ведь тоже умираем -
Быть может, кто-то "чикнул" нас,
Но мы того не понимаем,
Когда приходит смертный час...
И на деревья мы похожи,
Где корни - это наши предки, А ветки - это наши детки,
И внуки с правнуками - листья, цветы, плоды... Затем всё то же.
А может, кто стопалой кистью играет на клавиатуре
Какой-то сказочной машины
И мышкой движет нас, как пешки,
Нам расставляя в жизни вешки? -
Представить эти мне картины
Не хватит ни ума, ни дури.
А про микробов я молчу -
И даже думать не хочу,
Что мы - микробы в чьём-то теле;
Учёные, видать, сдурели:
Лишь ум заведомо больной
Представит организм такой...
Гипотез разных просто тьма,
Способных нас свести с ума.
Так кто мы есть на этом свете? -
Никто нам точно не ответит.
|
|