И встретятся стрелки... И слюбятся стрелки...
Их стон заглушит свистопляску метели...
Напьюсь... Сквозь салат поцелуюсь с тарелкой,
Дав повод судачить гостям-пустомелям...
Приснится любимая в платье нарядном...
Приснится живая... Приснится, как прежде...
Сквозь сон вновь услышу укоры... Да ладно...
Вам не объяснишь... Вы ж, мещане, невежды...
Да я и общаться с людьми не умею...
Точнее - совсем без тебя разучился...
Вновь выпью... И вновь от Морфея сомлею,
Услышав вдогонку: "Поэт-то наш спился..."
Да!.. Я алкоголик!.. Но, по принуждению!..
Принудили каверзы разума... Братцы,
Лишь пьяным я не подвергаю сомненью,
Что мертвые могут назад возвращаться...
По лестнице в небо… И возле калитки,
Проход прикрывающей в райские кущи,
Я ключника встречу в сверкающей свитке...
Раздавим чекушку... Орешков полущим...
И спишет грехи, и в калитку пропустит,
А там уже та, что дана мне Судьбою...
Она мне: "Привет, я ждала тебя, Рустик..."
А я: "Здравствуй, милая... Я за тобою..."
Наутро же, фельдшер в засаленной кепке,
И врач молодой в грязно-сером халате,
Привяжут мне в морге картонную метку -
"Эпикриз: Уснул. Задохнулся в салате".
|
|