Литературный портал "Что хочет автор" на www.litkonkurs.ru, e-mail: izdat@rzn.ru Проект: Литературный конкурс "Россия, радости твои и боли..."

Автор: Александр АсмоловНоминация: Стихотворения

Русь

      За дремучими лесами, за полями, за лугами,
   Там, где рощи и дубравы, сосны до неба растут,
   Где земля пестрит дарами, реки полны жемчугами
   Где зверушки, рыбы, птицы в изобилии живут.
   На березовой опушке, где туман любил дремать,
   Всё скрывая покрывалом, как заботливая мать,
   Как-то утром две сороки загалдели невпопад,
   Обсуждая весть такую, что услышать всякий рад.
   Будто в чаще, на поляне, где у камня бьёт родник,
   С белокурыми кудрями и небесными глазами,
   Ликом ясным и чертами, что не передать словами
   Босиком и без туники юный ангел вдруг возник.
   Крылья спрятал, нимб убрал, девой юною предстал
   Вмиг страною обернулся, всем он Родиною стал.
   
   А леса, поля и реки, сенокосные луга,
   Птицы, звери - все навеки стали звать себя: страна.
   Дождь ли, снег, мороз иль ветер, иль глубокие снега,
   Стали нашими отныне, это всё теперь – она.
   Так сложилось, кто же знает, спорить даже не берусь,
   Издревле её назвали именем коротким – Русь.
   Босоногая девчонка, синеглазая страна
   Вся беда твоя поныне, что богатствами полна.
   Что швыряешь их на ветер, а они всё есть и есть,
   Самородков, самоцветов в приисках твоих не счесть.
   Оттого ль у чужеземцев пышет алчность и месть,
   Впрочем, кто оценит совесть, а ещё оценит честь.
   Ты всегда была богата сыновьями, что порой
   Своих жизней не щадили ради родины святой.
   
   За горами, за лесами деревенька есть одна,
   В перекошенной избушке ждёт старушка у окна.
   Там лампадка с образами и часовенка видна,
   На столе пустом лишь скатерть самотканого сукна.
   На лице теперь морщины, да и волос стал седой
   А была ты девой милой, нежной, страстной, озорной.
   В сарафане хороводы ты водила у костра,
   Не брали тебя невзгоды, на язык была остра.
   Сколько время пролетело, сын давно уже старик,
   Пишет – по тебе скучает, что никак он не привык,
   К той стране, где всё не блюде. Просто он душою сник.
   Что зовет его ночами на поляне тот родник.
   Что готов с весенней стаей воротиться он домой,
   В тишине родного края вечный обрести покой.

Дата публикации:06.03.2006 11:34