Ливень цветочной бравадою Спутает карты людей, Тех, что взлетают и падают, Тех, кто живёт в параллель. Зонтик и плащик поношенный, Хрупкие плечи. Старик. «Что ты забыл в этот дождик здесь? Шёл бы к старушке, старик». «Ты не гони меня прочь, сынок, Не к кому больше идти, Бабка моя во земле сырой, Бог подарил ей покой. Я вот смотрю на дождь И знаю и мне скоро к ней, Каждый из нас этот путь пройдёт, Только дорогой своей. Ты вот смотрю молодой сейчас, Был я когда – то таким, Думал вся жизнь впереди моя, Успею сказать «прости». Думал бежать, не падая, Был лишь собой одержим, Жизнь пролетела внезапно… хм… Я пробежал – я не жил». «Не был ты счастлив в любви к себе, Не было разве минут, Когда был доволен судьбой своей, Разве не знал счастья пут?» «Были, конечно, и радости, Были минуты и дни - Лишь мимолётный вкус сладости, Быстрые были они!» Корчась от боли на больничной койке, и, находясь, между двумя противоположными направлениями, жизни и смерти, я сомневался, что доживу до рассвета. Обезболивающее не помогало, а только лишь притупляло мой разум. Ни о чём не хотелось думать…Боль, боль, боль…это единственное, что сейчас занимало меня. -Я вижу тебе совсем плохо. Совершенно непонятным образом он знал, что я сейчас чувствовал. Ведь на улице стояла глубокая ночь, а свет был потушен медсестрой. Лица старика не было видно, но по голосу это, несомненно, был старик. Я молчал. -Страдания обнажают наши нервы и укрепляют дух. Вот ты терпишь, а ведь тебе больно…-прохрипел человек. -Послушай…Что тебе нужно?...Мне сейчас не до тебя - боль становилась всё невыносимее. -Мне?- и тут он присел на табурет рядом с моей койкой. Я стар, а всем старикам нужно только одно – общение. «Почему не идёт сон? Я так хочу забыться…» - подумал я. -Тебе ведь не больше 30? – и, не дождавшись ответа, он продолжал - Я тоже когда – то был молодым, тоже, как и ты, летал и думал, что мир у моих ног…Я жил так как – будто моя жизнь мне мешала…да…было время…только вот жаль, что я слишком поздно понял в чём её истинное значение. Я слушал этот бред, но непостижимым образом моя боль уходила…Я не верил сам себе… -Моё эго не позволяло мне стать тем, кем я должен был стать и не стать тем, кем я стал. Жизнь коротка и её нужно мерить не часами, не минутами и даже не секундами…Её нужно мерить жизнью… - Ты не был счастлив? - наконец произнёс я. - Был, конечно же, был…но я его не ценил, я считал, что так и должно быть…и лишь, потеряв, я понял, как я ошибался… - Кого или что ты потерял? – с нетерпением спросил я. Мне становился интересным этот разговор, а моя боль уходила. - Я потерял свою любовь. Теперь я вымаливаю у неё прощение, но слишком поздно сказать «прости». Теперь она там… далеко… Каждый из нас попадёт туда, только своей дорогой. Я смотрел в потолок и снова молчал. А он продолжал: - Я дам тебе один совет, сынок, не беги слишком быстро, ведь ты можешь потерять своё истинное лицо. Живи сегодня, а завтра будет завтра… Он медленно поднялся со стула и пошёл к своей койке. Я слышал, как он, шаркая, передвигает ногами по полу. Кряхтя, ложится на скрипучую кровать и устраивается на ней поудобнее. «Хм, странно, - подумал я – я никогда не задумывался над тем, что такое счастье и в чём для меня оно выражается. Хотя какое это имеет значение, возможно, он просто немного не в себе». Я размышлял над его словами и не заметно для себя провалился в глубокий сон. На утро, когда я проснулся, мне сказали, что старик умер. Мне не было жаль его, просто я знал, что он хотел этого и, что сейчас он там, где его ждут.
|
|