Литературный портал "Что хочет автор" на www.litkonkurs.ru, e-mail: izdat@rzn.ru Проект:

Номинация: Стихотворения

№ 93. ЭПИСТОЛЯРНЫЙ РОМАНС. Номинатор - ЛИТО "Студия Доброго Слова", г. Новосибирск.

      Двадцатый год.
   Восьмое ноября.
   Прокуренный блиндаж вблизи Сиваша.
   Рассветный сумрак.
   Тяжесть патронташа.
   Промозглый холод.
   Красная заря.
   
   "Bonjour à vous, мой ангел Nathalie,
   Я жив-здоров, чего и вам желаю.
   Всё той же нежной страстью к вам пылая,
   Скучаю и томлюсь от вас вдали.
   Мне часто вспоминается, мой друг,
   Четырнадцатый год, начало лета,
   Нескучный сад, оркестр, море света,
   И запах миндаля от ваших рук.
   Mon dieu, как это было всё давно!
   Да было ли, мой друг, всё это с нами?
   Сейчас те встречи кажутся мне снами,
   Фрагментами забытого кино.
   Теперь, увы, другие времена.
   Всё изменило смысл и значенье.
   Страна в огне. В сердцах ожесточенье.
   Земля в крови. Будь проклята война!
   Я тоже изменился. Стал взрослей.
   Озлобился.
   Курю.
   Охрип.
   Нестрижен.
   Как хорошо, что вы сейчас в Париже.
   По крайней мере, там сейчас теплей.
   Там Лувр.
   Елисейские поля.
   Там жители доверчивы и глупы.
   Там ветер не раскачивает трупы
   На чёрных обгоревших тополях.
   Спешу.
   Усталость водкою глушу.
   Война и водка чувства притупляют.
   Простите, mon amie, опять стреляют.
   Adieu, mon ange, я после допишу".
   
   Порт Севастополя.
   Спустя четыре дня.
   Глухая тишь больничного покоя.
   
   "Pardon, пишу я левою рукою,
   А правая пробита у меня. Всё кончено, mon ange.
   Конец войне.
   Сижу в тепле.
   Стреляю папироски.
   С тех пор, как мы оставили Литовский,
   Ни у кого иллюзий больше нет.
   Сколь часто мне в окопах по ночам
   Ваш светлый лик являла Мнемозина!..
   А нынче снятся только муэдзины.
   Я чётко слышу, как они кричат.
   К чему бы это? Верно, не к добру.
   А впрочем, всё давно решили в ставке.
   Наш лазарет готовится к отправке.
   Мы отбываем завтра поутру.
   Вернёмся ль мы когда-нибудь сюда?
   Я в этот миф уже давно не верю.
   И надо ли оплакивать потерю
   Той Родины, что стала нам чужда?
   Мы ничего не в силах воскресить.
   Здесь всё иное: люди, речь, культура.
   России нет.
   Лишь аббревиатура.
   La saleté, стыжусь произносить.
   Я сам теперь, мне кажется, фантом.
   Бесплотный дух, усаженный в коляску.
   Прости, mon ange: зовут на перевязку.
   Я постараюсь дописать потом".
   
   Простой конверт,
   extrêmement plissé.
   Под сургучом следы кровотеченья.
   Затёртый адрес.
   Место назначенья:
   La France.
   Paris.
   La rue Monmartre, 7.

Дата публикации:15.08.2006 16:59