На мозаике снов вырастают стручковые дни, Превращаясь в труху под напором бесчисленных "срочно". Вместо четкой мелодии сна - лишь невнятный подстрочник. Мы - в ливрейных шелках от кутюр - в марш-броске на олимп. По изнанке стены подбирается к окнам рассвет... А у нас - неизбежные списки на день, на неделю, И на год. Мы спешим. Мы успешны. Мы пахнем Шанелью. Мы корректно-сухи - менестрели отчетов и смет. Но опять - в сотый раз - неприкаянный вечер испит, И за пестрой завесой - колпак шутовской да арена. * * * А за гранью - усталое солнце (пятак неразменный) Зацепившись за краешек дня, на околице спит.
|
|