ПЕРВОМУ ДОЖДЮ
На этот раз Господь спускается
На землю пляшущим дождём,
И в сердце чувство просыпается,
Что только это мы и ждём,
Когда небес вдруг твердь откроется
Для струй, что весело-шумны,
Когда начнётся вдруг готовиться
Весь в блёстках луж алтарь Весны.
ЯРКОЕ СОЛНЦЕ В ФЕВРАЛЕ (на улице)
Солнца безудержный пыл над стылой землёю,
Покрытой лоскутной и драной и грязной зимою.
Висящая белая капля в голову взгляд вжимает,
А свитер в себя принимает капельки пота,
И к солнцу идти по ослепнувшей улице хуже работы.
Стараешься вспомнить, что с неба орал Заратустра;
Горящая пуля из масла, взбрызнувшего густо,
Опять попадает тебе аккурат в переносицу;
Душа начинает пинаться и с криком прочь просится
Туда, где в неё не нацелился ствол огнемёта,
Напомнивший в злобе зимы о жестокости лета.
ДОЖДЛИВОЕ ЛЕТО
Сок лета скис; таинственный художник
Стирает синеву резинкой туч,
А вечный вечер весь пронизан дрожью,
Струны дождя расстроены чуть-чуть.
Басит хор зданий серой ноткой ложной,
И в сердце свинцовей басовый ключ;
Лицо склонив, не вижу, как тревожно
Зияет небо в грязной пене туч.
А стрелок крест повесился на стену,
Молчит стыдливо бледный календарь,
В мантилью серую природа разодета,
И жалкое, разжиженное лето
Старается в стекло поцеловать, как встарь,
Чтоб не сумел заметить я измену.
НЕБО С БАЛКОНА
Ты пьёшь голубое вино по утрам,
Со звёздами кофе – по вечерам,
А иногда, чтоб живее забегали,
Мокрой мочалкой трясешь сверху нам.
Нацепишь вдруг самую жёлтую брошь,
То выхватишь молнии сломанный нож.
Чтобы не впали мы в однообразие,
Твоих намерений никак не поймёшь.
Из космоса, верно, к нам вакуум прёт
Иль сыплется метеоритный помёт –
Так или иначе, защита – над нами;
Свой зонтик Господь никогда не свернёт.
ОСЕННИЙ ДОЖДЬ
О, жёлтая арфа осенняя!
Дрожат серебристые струны.
На листьях, что тронуты тлением,
Читаются вечности руны.
И кажутся легче сомнения,
И слаще быть просто угрюмым,
Когда ты под фугу осеннюю
Привычно играешь в игру… Но
Под шорох осеннего дождичка,
Под небом седым, неприветным,
Забыть что-то сердце старается,
И полузабытым ты маешься –
То ль страстью ушедшего лета,
То ль нового лета возможностью…
|
|