Мне восемьдесят лет.
Я жив, порой и весел,
Хоть есть печать и след
Восьмидесяти весен,
Восьмидесяти лет,
И десять раз по восемь
Поры, что целый свет
Зовет лирично осень.
А что до счета зим,
То толику лишь, малость,
До энской, что сразит
Всего мне жить осталось,
Что станет как-то раз
Свидетельницей факта
Высоковольтных фаз
Блестящего инфаркта.
Я семьдесят из них,
Проснувшись спозаранку,
Сидел над грудой книг,
Вертел такси баранку,
А если вдруг меня
Пронзало вдохновенье,
В ночи, в заботах дня
Слагал стихотворенье.
Но в собственной стране,
Где как-то жил, устроен,
Дышалось трудно мне -
В ней числился в изгоях.
Ты выдал сто идей,
Комету обнаружил,
Но если иудей -
России был не нужен.
И из СССР,
Что родиной являлся,
Изгоям тем в пример,
Я в Штатах оказался...
И хоть родным и был
Тот мир, что незабвенен,
Я новый полюбил -
Будь он благословенен!
Мой светлый, добрый дом,
Что дорог стал навеки
И я ваял трудом
И сердцем четверть века.
И музам чтоб служить
Неистово, сгорая,
Труда решил сложить
Доспехи лишь вчера я.*
Поскольку жизнь вся
И длиться-то мгновенье,
Сквозь время колеся,
В плену его движенья,
Я творчеству отдам -
Не праздности и лени,
Души и близ и даль,
Восторги и смятенья.
Мне восемьдесят лет,
Но в пику всем обетам,
Вина люблю я цвет,
И запах сигареты.
Поборник правил, прав,
Почти уравновешен,
Бываю реже прав,
Бываю чаща грешен...
Мне восемьдесят лет,
Но отличиться есть чем -
Эстет, мужик, поэт,
Люблю прелестных женщин.
Да и ко мне они,
Сердцам своим послушны,
В былые, правда, дни,
Были неравнодушны...
Прекрасна все же жизнь,
В каком ни мчалась б русле -
Забавная кажись,
Исполнена ли грусти.
Спасибо, жребий мой,
Что без микстур, облаток,
Закончил я восьмой
Мелькнувших лет десяток!
1998
USA
* С 14 лет автомеханик - (после окончания ФЗУ в г. Одессе, в 1932году) ,
автор закончил свою трудовую деятельность точно за день до 80-летия...
M. Т.
|
|