В храме светлом души моей тесной
Белый ангел летает, как бес,
То молящий, а то бессловесный,
Но покорно несущий свой крест.
Я брожу по улицам города,
Ноги вязнут в опавшей листве,
Я смотрю на огромного ворона,
Что сидит на церковном кресте.
За себя я не дам и копейки,
Среди темных безлюдных аллей,
Я смотрю на пустые скамейки,
Как на глыбы могильных камней.
Осень – церковь, иконы, как листья,
Старый дворник, как будто святой,
А во мне какая-то сила –
Я, как не Христь, хожу сам не свой.
Я смеюсь над своей жизнью грешной
И мечусь по ней, словно бес,
То молящий, а то бессловесный,
Но покорно несущий свой крест.
|
|