Монетка на счастье
Пошёл один романтик искать счастья. Долго ходил он по миру – в города заходил, в деревни. Забирался на самые высокие горы. Заплывал на самые необитаемые острова. Гулял на самых роскошных пирах. Ходил в походы под знамёнами самых славных полководцев. А счастье его всё не находилось.
И вот однажды в самом сердце дремучего леса повстречалась ему старая колдунья. Она сидела на солнечной поляне и складывала из цветов букеты. Романтик спросил у колдуньи совета, где ещё стоит поискать счастья, а та в ответ протянула ему монетку – на счастье.
«Что-то старуха перепутала», – подумал романтик, когда в винной лавке ему со скандалом вернули монетку, назвав её фальшивой, а его самого – жуликом. «Ну, да найдётся для неё другое применение».
«Эх, надула меня старая карга», – возмутился романтик, когда кинул монетку на спор, и выпала решка. «Несчастливая это монета. Рассчитывал выиграть состояние, а лишился и последних грошей».
«Ну, раз толку от неё всё равно никакого нет, пусть нищие забирают». И он бросил монету на мостовую, где толпились оборванные цыганские дети. Те набросились на подаяние и все передрались, а цыганка-мать отобрала у детей злосчастную монету и с проклятьями швырнула романтику в лицо. «Да это просто бедствие какое-то, а не счастливая монета, – сокрушался романтик. – От неё, что же, и избавиться никак нельзя!?» Так и бродил романтик по свету, нося в самом дальнем кармане ненавистную монету.
Но вот как-то в поле встретились ему бродячие музыканты. Шли они за солнцем и пели лесные песни, а поравнявшись с ним, угостили его душистыми ягодами и стали петь для него про небо и про вольных птиц в небе. Про неуловимых светлячков, про ночные цветы и про сказки, что носят бабочки на своих крыльях. Про маленьких лесных человечков и про их большие тайны.
И была среди тех музыкантов девушка с волосами цвета солнца и глазами – бездонными, как небо. И так понравилась романтику эта девушка, что ему нестерпимо захотелось ей что-нибудь подарить. Он принялся шарить по карманам, но в них были одни лишь дырки. И единственное, что нашлось – маленькая никчёмная монетка. «Ты подарила мне радость, – сказал он девушке, – и мне бы так хотелось тебя как-нибудь отблагодарить! Да вот только эта монетка – всё, что у меня есть. Пусть она принесёт тебе счастье». В ответ девушка озарила его счастливейшей улыбкой. И в тот же миг романтик понял, что это и есть его настоящее счастье, и никакого другого ему не надо.
«Интересно, откуда могла знать старая волшебница про бродячих музыкантов, про их дивные песни и про девушку-мечту», – думал романтик, идя к солнцу с новыми друзьями. А этого-то старушка и не знала. Зато она знала, что счастье искать не нужно – оно само тебя найдёт, – найди лишь того, с кем его разделить.
Рояль и соловей
Как-то раз в концертный зал залетел соловей. Он уже давно мечтал познакомиться с чудесным инструментом, волшебному голосу которого не раз восхищался, пролетая мимо.
За окнами зала ветер гнул ветки и шумел листвой, а внутри было темно и тихо. И лишь один солнечный лучик, прокравшись между тяжелых штор, проложил тропинку к зеркальной крышке огромного концертного рояля.
«Позвольте выразить Вам свой восторг, – сказал соловей, чтобы как-то начать разговор. – Мне говорили о Вас столько лестного! Но когда я сам наконец-то Вас услышал, то понял: самые правдивые слова – ничто в сравнении с действительностью. В Ваших звуках – аромат весеннего дождя, взмах крыльев бабочки, каскад весёлых радуг и тайный разговор, который ведут между собою розовые бутоны в полуночном саду. В них шёпот морских камней, и танец опадающей листвы. Вы...»
«Довольно, – остановил его старик-рояль, – довольно, мой юный друг. Все мои достоинства не стоят и десятой доли счастья иметь собственный голос. Ведь ты – певец своей единственной любви. А я – лишь отголосок чувств, разбуженных твоею песней, лишь отзвук чужого отчаяния, орудие амбиций. Ты – вольная пташка, хозяин своего и чужого настроения. Я – лишь инструмент в чужих руках, и моё настроение во власти тех, кто бьёт или гладит меня по клавишам. И бывает так, что на душе светло и ясно, а по воле пианиста я барабаню каплями дождя по крыше. Когда вокруг весна, свобода, меня отдают в немощные руки престарелого музыканта. Ты своею сладкой песней играешь на сокровенных струнах человеческой души, и люди, подражая тебе, заставляют звенеть мои старые струны. Так не завидуй мне. Пой свою песню».
|
|