Может, это еще ночь?
И где меня только небыло
в моих призрачных снах:
на краю голубой земли,
на вершинах многоэтажек,
готовой при случае
ринуться в пропасть
головой вниз,
в янтарных, как ожоги,
лунных кратерах,
в диких синих лесах
в поисках заблудших
аутентичных душ,
ушедших в чащу
узловатыми тропинками.
Или может, это уже начало
нового дня?
И Вы рисуете морозное
утро на запотевшем
зеркале в ванной,
а мне хочется схватить
первый попавшийся предмет
и потрощить все часы
в доме, чтобы умерло
проклятое Время и
остались только мы с Вами
и морозное утро.
И вот я: прыгающая в свете
Ваших прожекторов,
выжимающая последние
звуки из чрева дряхлого
органа и ищущая кого-то
среди блёклых оживших
фотографий.
Нет, это ещё ночь.
И я в Ваших забрызганных
снами картинках
возвышаюсь упрямым
флагштоком на вершине самой
высокой померанцевой
горы, рассыпаюсь шелестом
кучерявых волн.
Вы помните, это было
в порту Санта Крус…
И вот Вы уже вяжете
простыни, чтобы перетянуть
меня с одного края
пропасти на другой, к себе,
но на этом месте мы
всегда просыпаемся,
чтобы потом снова – déjà vu?…-
ринуться в ещё одну
ночь в надежде, что кто-то
из нас да кинется с обрыва
вниз, заблудится в синем
лесу с его узловатыми
тропинками или перепрыгнет
пропасть длиной ровно
в одну ночь.
И что Вы потеряли
в чужих снах?
|
|