Любовь… Вот ты когда-нибудь думал об этом всерьёз?! Ведь, разумеется, нет…
Что-то доказывал себе и людям… Ты любишь – страдаешь? Ха! Бредовая мысль тогда приходила тебе в голову, а нынче? Полностью разбитый ты сидишь; в горле – что-то напоминающее вкус крови. Она самая, сухой кашель и вкус крови… Где-то там, в горле… какой ужас. Болеешь. То ли эта самая чертова любовь свалила тебя?! От недостатка тепла и нежности, добрых слов и милых, пусть и не всегда понятных фраз… Это со временем прошло бы, только не сейчас… Несёшься к почтовому ящику так, словно там спрятан последний глоток воздуха, и каждый раз захлёбываешься… НЕТ… Вновь включаешь волшебную коробку, своё, уже почти ставшее наркотиком, окно в мир, где вы живёте с ним /правда, кроме вас, там ещё миллион таких/. Страх, что не увидишь; страх, что опоздаешь, или, что вот-вот захлопнется ящик, влечёт к тому, что скоро ты сам сыграешь в него /дикий взрыв смеха/… А в горле кровь… Солёная или нет, железная, кисловато-солёная… Приятная… Почти ощущаю, как она готова вырваться из горла. Может, сдержаться, не кашлять????? Да чёрт с ним, пусть хлещет… Ей это необходимо… Мне тоже необходимо, только немного другое…
|
|