Май
Вы об этом расскажете сами,
Светлым маем, в сиреневых снах.
Восхищённо, простыми словами,
В иронично-неверных стихах.
Ах, сирень, голубые одежды,
Беспорядочных дней черновик,
Ваши слёзы, записки, надежды,
Время спрятать в свой чёрный дневник.
На минутку мы стали взрослее,
Злые дети закрытых дверей.
И кружатся дома и аллеи
В мире взрослых и важных людей.
Странный ритм равнодушной пластинки.
Будто что-то прошло стороной.
Но мелькают и рвутся картинки,
И поют и зовут за собой.
И опять, май играет стихами,
И в плену у него в сотый раз…
Вы об этом расскажите сами,
Не стесняясь надуманных фраз.
* * *
Сказка
Это всё происходило в пыльном замке за портьерой.
Декорацией картонной, с мишурой под серебро.
Нежных нот полёт упрямый в карусели чёрно-белой
Вдруг напомнил о премьере - Королеве и Пьеро.
Ей мечталось о Вивальди, о палитре Ботичелли
И о принце долгожданном на оранжевом коне.
Только принцев не осталось, стихли песни менестрелей,
Лишь Пьеро простой и бледный, плачет в сказочной стране.
И под звуки старой скрипки, в тёмном зеркале из фрака,
Оживая, возвращался, слов волшебный звукоряд.
И душа спеша летела, не боясь пределов страха
Вдохновенно и прекрасно, к добрым ангелам в отряд.
Но смеялась королева - идеал его ошибок
Пластилиновое сердце в танце пьяного пажа.
Ведь добро как будто вечно, и стирая грим улыбок,
Он смотрел в любимый профиль и не смел ей возражать.
Понял вдруг, что всё напрасно, бесполезно и бездарно.
А фантазии не в силах жить с бумажною душой.
И взлетели в вальсе письма, чувств бездомное созданье,
И шагнул в костёр маэстро, обретя себе покой.
И осталась только скрипка, струн скользящее теченье.
И застенчивые губы в поцелуях до утра.
Вот и всё. Смешная сказка, и полётов наважденье…
Жизни робкое вращенье, под мелодию добра.
* * *
Романс
Отложены привычные дела,
И Вы на сцене, Вы почти богиня.
И кто-то повторяет Ваше имя,
Бросая взгляд в кривые зеркала.
И тонких пальцев трепетный порыв
Сплетает звук былого постоянства
Простого или вечного романса,
Из детских снов в серебряный мотив.
А где-то там разорванный вокзал,
И всюду жизнь, вчерашние заботы.
И радость утомительной работы
Прольёт в часы Ваш серый кардинал.
Вдруг оживёт забытое давно,
В соцветьи разноцветного трезвучья
Всё торжество надежды или случай,
Как терпкое от времени вино.
Пусть гений ждёт объятья Ваших рук,
Пусть ловит Ваше искреннее слово.
И может быть, всё повторится снова,
А мы уходим, замыкая круг.
Ну, вот, написан уличный куплет.
Лишь только свет волшебного над ними
Быть может повторяет Ваше имя,
Оставив неоконченным сюжет.
* * *
Песня
Гаснет в розовом дыму Ваша детская наивность
Улыбаясь невпопад Вы рисуете цветы
И летит за Вами вслед мимо ратуши старинной
В стае белых голубей воплощение мечты.
На мольберте свежих рек серебристою лазурью
Отмеряют чей-то путь кисти робкие шаги
Это нежная рука, это ангел после бури
В подвенечном белом сне над излучиной реки.
Он смеётся и поёт гений чистого злодейства
Рассыпая облака распустившихся цветов
Вы рисуйте невпопад это розовое детство
Этот дым и этот тлен в стае белых облаков.
|
|