У неба осени нет прежней глубины.
Под серым пологом уснувшие дома.
Светает медленно… нет солнца в том вины,
Оно сквозь серость пробивается едва.
Всё старше осень с каждым днём и свой конец,
Предвидя, тщится нас немного обмануть.
Всё так же жарок по утрам берёз венец…
Но только реже лист и время не вернуть.
Хотя осиновый листок ещё не жёлт,
Но зелень блекнет, выцветая по краям.
Художник-дождь творит последний натюрморт,
Смывая краски столь привычные глазам.
Устали краски?.. захотели отдохнуть?
Косым дождям ужель не смеют дать отпор?
Простившись с осенью, торопятся уснуть?..
Но всё же чудится в уходе их… укор.
Рубин рябины не смывается дождём,
Багрянец листьев оттенят ягод цвет.
Они прекрасны!.. как рождённые огнём,
На фоне золота… багряный силуэт!..
|
|