Войду в музей картин, что каждый год другой,
Где в рамах золотых творит безумство осень.
Где ветра кисть легла, на холст, что был водой,
Узорами листвы… и здесь же кисти бросил…
Он не закончил, нет… любую из картин,
Но он ещё придёт, коль будет вдохновенье.
С собою принесёт он блеклый лист осин.
Рябин листву сплетёт в багряное смятенье!
И золото берёз, и тополей охру…
Охапками швырнёт на водные полотна.
Пред этим ли… другим… немея, я замру,
Опившись красками, как зельем приворотным!..
Узоры осени в зеркальной глади луж…
Художник и поэт… в одном лице здесь… ветер.
Он осени певец… и музыкант к тому ж…
Его тогда уж знал, когда он пел о лете…
|
|