Тепло чужой страны меня,
Не согревает.
О лете, песни соловья,
Напоминают.
И пусть июльская гроза,
Меня омоет.
А август, жнивом золотым,
Тепло укроет.
Я оглянусь, что б бросить взгляд.
Но не проститься, просто зная,
Что я хочу домой назад,
Ещё лишь только улетая.
Где грусть, осенняя, дождей.
И холода, порою студят.
Но нет любимей, нет родней…
Пусть только так, всегда и будет.
Пройду, разувшись, босиком,
По травам росным.
В рассвет туманный, далеко,
Уйду покосом.
Раскинув руки, упаду.
Средь трав и в небо:
Душою снова улечу,
Никто где не был.
Другой земли, я не хочу.
Душа не примет.
Из дали дальней, прилечу,
В родные зимы.
Пусть за окном, поёт пурга…
В ладонях мамы,
Я забываю про снега,
В любимых самых.
Родных берёз, цветной наряд.
Пусть мне приснится.
Что б из чужой страны назад,
Мне возвратиться.
Весны, чарующая трель.
Звеня капелью.
Разбудит утром, как свирель.
За моей дверью.
|
|