Хорошо под весенний дождь спится,
Только я почему-то не сплю…
Почему-то?! Я просто люблю
И об этом пишу на страницах.
Я не сплю… и почти не страдаю,
Как-то странно и ново отнюдь,
И, конечно же, страшно чуть-чуть.
Только чувств я своих не скрываю.
Ты всё знаешь… Мне было легко
Рассказать: с тобой счастьем делиться…
Только в жизни есть микрограницы
И проклято-треклятое «НО»…
И не в возрасте дело, не в цвете
Глаз и даже не в собственном Я…
Слово есть непростое – «семья»,
И оно всех сложнее на свете.
У меня есть название – Друг,
Близкий Друг… Только что оно значит?
Назови меня как-то иначе,
Разорви этот замкнутый круг!
Вновь пишу, и всё тело трясёт:
Ведь я знаю, что ты не ответишь,
Да, скорее всего, и не встретишь…
Ну, а вдруг? Может быть, повезёт?
Я смотрю на тебя… Как же так,
Что дорога лишь нас разделяет –
Чья-то жизнь, силуэт. Возникает
Женский образ, таинственный знак.
Ты не любишь, и ты не любил –
Это так, или я ошибаюсь?
Я тебя задевать не пытаюсь.
Только, знаешь, нет больше сил.
Нету сил… Да откуда им взяться?
Всё ж страдаю (так сильно любя).
Защитить я пытаюсь себя,
Над собой продолжая смеяться.
Ты сказал, что я сильная… Точно!
Оболочка, опора – не мне,
Стиснув зубы, сижу в тишине…
Дождь стучит по трубе водосточной.
Настоящее есть у меня –
У тебя есть сегодня и завтра:
«Тебе нужно…», «Ты занят…», всё - правда.
Трудно что-либо здесь поменять.
За тобою есть двое, за мной –
Никого, я свободна, как ветер:
Ты, как Сент*, за кого-то в ответе;
Я – вне этого, я за стеной.
Так что так… Мне доступно лишь ждать,
Тебе – жить, раздвигая границы.
Мы же люди, мы люди – не птицы.
Слушай, лучше об этом не знать!
Но ответь на вопрос (не идёт
Из ума он неделю примерно):
Всё же, здорово чувствовать, верно,
То, что кто-то тебя в мире ждёт?
Хорошо под весенний дождь спится,
Только я почему-то не сплю…
Почему-то?! Я просто люблю
И об этом пишу на страницах.
27 апреля 2003 года
* Антуан де Сент-Экзюпери
|
|