По узкой, черной лестнице несут, Умолкшего России соловья. Ах, почему судьба не сотворила. Чтоб среди современников был я. Крестьянской косточки кабацский завсегдатай, Певец грудастых баб и кобелей. Стиляга Эрлих в твой последний вечер, Зачем шептал опять: “Cерега пей!” А я б тебе напомнил о пере, И о бумаге, ждущей словно парус. И может затянуть петлю на шее, Не смог бы ослабевший зимний градус. И “До свиданья, друг мой, до свиданья” Не стал бы тем последним из стихов, Что положили мы, твои потомки, В копилку поэтических грехов.
|
|