Проще намного поллитрами изгонять
Бесов, которые пытаются разъединять.
Слова и судьбы сложнее. Не то, что меня
Эдакий надутый шик. Нечего даже сказать…
И мордой наотмашь, больно об асфальт.
Чтобы всё сразу и разом, с нового листа,
И вместо слов - только лишь отборный мат
И кажется жизнь не так уж и проста.
И в этой жизни не понимаешь ни черта…
Вроде как покрой пиджака опять не тот.
Но живет в глубине души какая –то мечта,
Извращённая донельзя, как бы наоборот…
Буквы словами лепят сказку без конца,
И всё время сказка про белого, про бычка.
А мне не хватало ещё от тебя кольца,
Чтобы жениться вот так просто и с кондачка…
Эх, в магазин за поллитрой послать гонца -
А нет – так допить проще вчерашнего остатки.
Из иллюзий и бессонницы в половину лица,
Чтоб незаметны были как бы взятки – гладки…
В зеркало узреть недоделанную Галатею,
Чтобы простить изваявшего её подлеца,
Ан нет, пялюсь, как дурак на неё, лицезрею,
Чтоб понять, где ошибка моя, до конца…
У идиотов-поэтов – просто чудной инстинкт,
Комом, застрявшим в горле, слово сказать.
Выдать - помимо воли - последний стих,
В котором если «Прости», то надо прощать….
Жадно изучаю линии на дряблой руке,
Вена, как сумасшедшая бьет пулей в висок.
Остальное - неизлечимо. И уже вдалеке
Значит, не выучил я свой последний урок…
|
|