Она прошлась легко, непринужденно
высоким каблучком по его жизни,
он счастлив был, а нынче, как на тризне
стоит скорбя, коленопреклоненно.
Ушла, прощальный взмах подола платья,
а он застыл в прихожей от отчаяния,
остались тапочки ее, стена молчания,
и ноющая боль души распятья.
Дыхание неровными толчками,-
кто вам соврал, что мужики не плачут
отдав себя до мелочи, без сдачи,
безропотно, своими же руками.
Он знает – ей наверняка так проще,
но трудно убедить себя, – так надо.
Алеет на его щеке помада,
как на клочке любви последний росчерк.
2006-09-13
|
|