Рассвет. Блестит роса на травах.
Лучей игривых ворожба...
И полумрак, покой в дубравах,
И на опушке два гриба.
Вот Мухомор, собой любуясь,
На Белый гриб опять "возник":
-Ну что,стоишь, едва волнуясь?
Всё ждёшь, сейчас придёт грибник.
Тебя он ножичком-то срежет,
В корзинку бросит и потом...
Зажарит, обдерёт, зарежет,
Сожрёт и крякнет жирным ртом.
Иль нет! Тебя он всё ж засушит .
Проткнёт иглой, на нитку вздест,
И ты висишь, висишь задушен.
И, всё равно, тебя он съест!
Иль нет, не так...
- Да ладно, хватит!-
Сказал поганке Белый гриб,-
Ты распалился тут не кстати,
И будто банный лист прилип.
Что мне грибник, какой-то дядька.
Придёт, посмотрит и уйдёт.
Сорвёт меня? Ну, это вряд ли,
Меня он, может, не найдёт.
А ты, мой друг, меня всё учишь,
И весь в амбициях, как сом.
Наверняка сейчас получишь
По харе грязным сапогом.
|
|