Нет, не прячься под кронами, пережидая грозу!
Вырос, выстроган, выстрадан из полена в глазу...
Что с того? Жить со всеми, не попадая в лад
Разве легко? И дереву нужен ласковый взгляд.
Так, без роду и племени, семенем - дуба, что ль,
Палочка без ноля или же просто ноль...
С белого сердца от засухи облезает кора.
Родство не святого плотника, но пьяного столяра,
Жертва его угара и страха перед концом,
Его, себя воплотившего бен Бецалелем, творцом...
Где на древесные соки выменять кровь и плоть?
Выжить, возделывать землю или муку молоть,
Выучить, вымучить имена отцов до седьмых колен,
И отойти не в каменный уголь, а в черноземный тлен...
Встроиться в хор и быть хорошим, похожим на божью тварь,
Чтобы без дрожи в августе ощипывать календарь
Чтобы стучать от сглаза пО столу, не по лбу,
Чтобы стучаться в дверь и входить, и снять со спичек табу...
Пусть игрушкой в руках судьбы, а все ж не в руках людей...
И, возможно, встретить кого-нибудь, и настрогать детей...
Ветер ломает ветки, и ряской укрылся пруд.
Вымоли.
Вымети сор.
Выищи место тут.
|
|