Вновь, на, засыпанном листвой
просторе улиц предрассветных,
гуляет ветер озорной
в парче из листьев разноцветных.
Но встанет дворник, примет душ:
холодный, чтобы сон наружу.
И выйдет в мир просторных луж,
где беспорядок обнаружит.
Сметет упавшие листы,
шагая буднично и чинно.
Вновь станут улицы чисты.
Но будет грустно и обидно:
что этот разноцветный рай
с его прощальной красотою,
увидев, тут же подметай
неторопливою метлою.
А после, осенью пленен,
упрямо смешивая краски,
паденья листьев грустный звон
напишет, как великий мастер.
|
|