Она отчаянно ждала весну,
Ведь только ей могла доверить чувства.
Лишь ей, и больше никому,
Творцу чистейшего любовного искусства…
Не верила, что может обмануть
Ее безоблачно-счастливая пора,
Не знала, что может утонуть
В морской пучине, и южные ветра
Не прикоснутся к нежной коже.
И лишь убийственные холодом снега
Будут её бессмертным ложем…
Как жаль, что может это навсегда...
Проходит март – любовь не угасает.
А ОН как лед, как призрак, будто нет.
И чувств волна ее ланиты обжигает,
И медленно надежда падает в кювет.
Упавши на колени на пол, слезы,
С когда то ранее счастливых глаз,
Текли ручьем, топили её грёзы,
Смывали радость сплетенных в рифму фраз.
Меж тем не все так было блёкло.
Фонарь на улице чертил сердца.
И лишь окна оттаявшего стекла
Напоминали ей любовного творца.
Теперь ушедшую молила зиму
Вернуть обратно, на круги своя,
Застывшую природную картину,
Любовь укрыть под снегом января.
«Пусть страсть заледенеет, как река!
И я смогу пожить без этих пыток.
Пусть снег колючий сеют облака,
Стяжками сшитые окаменелых ниток…»
|
|