Я больше не могу писать.
Хоть жизнь моя слезилась в смыслах каждого куплета,
Весь мир, которому хотела правду рассказать,
Так равнодушно наплевал на это.
Все вольнодумие, любовь, печаль поэта,
Важнее сказанного вслух нечаянно секрета,
В момент отчаянья запишется в тетрадь.
И было вам легко сквозь маску эгоизма света,
Поморщившись от комплиментов трафарета,
Словами жесткими мне душу сжать
Вне допустимого предела…
Но вы не душу мне невольно растоптали,
Вы жизнь мою мне запретили вдруг.
Как скрипке Страдивари струны оборвали,
Внушив, что весь ее тончайший звук – недуг.
17.05.2015
|
|