Литературный портал "Что хочет автор" на www.litkonkurs.ru, e-mail: izdat@rzn.ru Проект: Все произведения

Автор: Игорь КузнецбергНоминация: Циклы стихов и поэмы

Время цвета индиго

      Время цвета индиго
   
   Я так долго валялся и грыз карандаш,
   и только в три сорок две по-местному
   понял – завтрашний день, и весь месяц – наш.
   Цвет души соответствовал цвету небесному.
   Джинсы цвета индиго, мысли цвета индиго,
   скачут строчки. Мигают разные знаки,
   австралийской и редкой собакой динго,
   лают, но не кусают. Тружусь я аки
   пчела, помогая крылатой общине
   подготовиться к долгим заснеженным зимам.
   Собирая пыльцу хоботком. И отныне
   октябрь обозначится неповторимым
   в жизни, которая неповторима,
   в жизни, которая непостижима.
   На карте какого-то Третьего Рима,
   под звуки природы и песни Жим-Жима
   Обнаружены улицы, парки, гитары,
   друзья и знакомые. Праздники разные,
   их килограммами стеклотары
   принимают тетеньки безобразные…
   У Фонтана гуляют девчонки, девчушки,
   и дело начинает пахнуть знакомствами…
   Но в компании какой-нибудь Кнопочки или Мушки,
   кажутся разговоры допросами перекрестными…
   Начинаются сладкие диалоги,
   и пока истекаем мы липкой патокой.
   Умирают дети, поднимают налоги,
   тонет баржа между Приозерском и Ладогой.
   Маслянистые взгляды, неясные нотки
   в голосе тонком. Жизни мозаика:
   запах помады, сапожки, колготки…
   Я твой – Чип, а ты моя – Гайка.
   Мы пойдем далеко, метров двести – и роща,
   и вольется в глаза животворная зелень.
   Мы увидим часы и центральную площадь,
   где обгаженный голубями Ленин…
   На часах 7 P.M. И захочется выпить,
   и втянуть твою ясноглазую просинь.
   Ты уходишь. И жалобным криком выпи
   в мою взрослую жизнь врывается осень…
   
   
   Вариант
   
   Все чаще на окнах причудливые рисунки
   ноября - художника-авангардис­та.­
   На небе: медведицы мамы и их Умки.
   на улицах – грязно, в квартире, напротив – чисто.
   Скрип снега неслышен. Его мы почувствуем позже.
   Моя двадцатая осень станет двадцатой
   зимой. И здесь называть негоже
   прожитый срок – небольшой, но пузатой датой
   Снова кто-то прикован к стойке бара,
   налитые литры выпиты. Только пиво.
   Расположилась в квартире пустая тара,
   и от нее стало не так уныло.
   Открыть окно. Смастерить из подушек крылья.
   Ведь, в свое время пытались – Икар с Дедалом
   летать (знаю: они-то по правде были),
   но безопаснее горные лыжи слалом.
   Воздушные струи в лицо бьют, дышать мешают.
   И на ресницах льдинки, и ноги замерзли.
   Но, как никогда я приблизился к раю.
   Вот домофон. Вот дверь. И я почти возле.
   Но потянуло вниз. Такова турбулентность.
   Если бы жил на этаже десятом,
   крылья не оправдали бы бесполезность
   собственную. Как было уже когда-то.
   
   
   Задача
   
   Зарифмовывать собственные чувства –
   сложная логическая операция.
   Как итог: суррогат ремесла и искусства
   предстает перед ликом божественной Рацио.
   Дано: проваляться три дня в кровати.
   Впитывая космос звуками радио
   в виде микса из песен Орейро Нати.
   Зима на головы людям гадила.
   Но люди не обращали внимания,
   как не по-блоковски в этом мире:
   улицы, ночи, стихи, графомания.
   Канифоль и струну предпочитают лире.
   Итак. Дано: выйдя на улицу,
   понять, что снег просыпался дважды.
   А пока карагач скрипит и ссутулится,
   осознать, что я живу – однажды.
   Деревья гнутся, стонут, корчатся,
   бедные старые эпилептики.
   Мое путешествие никогда не кончится.
   Я – Тур Хейердал. Это – мой «Кон-Тики».
   Жители нового Геркуланума!
   Спасайтесь в аптеке «Мир лекарств».
   Боже, сколько же сонных царств
   в одной упаковочке реланиума…
   Текст набран. Кодировка – кириллица.
   И я называю это стихами.
   Не кантовать, и не трогать руками.
   Вижу чужие, угрюмые лица.
   И они восстанут упрямо и смело,
   применяя для просмотра выжигательную линзу.
   И останутся Микеланджело и Донателло
   навеки веков черепашками ниндзя…
   
   * * *
   
   Когда за окном зима наступает вдруг,
   а в зале тепло. И открытка дышит любовью.
   Меня не отвлекает ни Пинбол, ни Нюкем Дюк.
   И мысли уже третий месяц полны тобою…
   Телефонный звонок. И голос, и прыгает трубка…
   и я становлюсь смелее, мудрее, старше…
   Ты – не какая-нибудь «каждая юбка»,
   ты со мной в виртуальном свадебном марше.
   Встречи. Учеба. Ты занята, я – не очень.
   Раз в неделю увижу – 7 дней вспоминаю.
   Но к четвергу понимаю – нет больше мочи,
   четыре рамки с фотками я поломаю
   В пятую вставлю твою….Потому что красивая,
   потому что – смеешься. Тебе весело.
   Фотографию подпишу просто – «Ты и я»,
   залюбуюсь, вздохну, прижму,
   плюхнусь в кресло.
   Ты мне поможешь покинуть это чистилище.
   Запретишь пить алкоголь. Хватит «Баг-Бира».
   И перетеку в рай – тепла хранилище,
   помнишь, как у Андреева, в «Розе Мира».
   Нет денег, даже просто приехать к тебе.
   Я курю, что придется. Бывает, что даже «Приму».
   Но тебя почему-то тянет к такой голытьбе
   как я. Ты любишь меня, универ и зиму…
   Ты просишь меня читать мои же стихи,
   говоришь, что они красивые. И я милый.
   И посреди поэтической чепухи
   ощущаю – я почти серафим шестикрылый.
   После Нового Года мне подрежут крылья,
   Ты подрежешь. Так, что взлететь не получиться.
   На фотографии подпись: «Ты и я».
   Слякоть. Весна. Но потом погода улучшиться.
   
   * * *
   
   Поздно вечером бегают маршрутки.
   где-то в центре, на улице Весенней
   остановок автобусных промежутки.
   От зимнего холода прикосновений
   мы трясемся. Мы почти друг в друге
   к черту все наши предрассудки.
   Ты у меня на коленях. В круге
   девятом – провожу девятые сутки.
   Обними. Посмотри. Я сам придумаю
   свою романтическую историю.
   Есть герои. Есть «ай лов ю».
   остальное – театральная бутафория.
   Красные руки. Носы замерзли.
   но ты со мной. Ты – теплая.
   Ты – замечательная. Возле.
   Луна холодная и голая…
   Давай начнем с тобой возню,
   такую нежную, воздушную.
   Шероховатости оттеню.
   Ты – моя, родная, послушная.
   Но ты уедешь. Сама. В автобусе.
   И будет казаться мир жестоким,
   а я на целом огромном глобусе,
   самым маленьким и одиноким…
   
   
   
   Штормовое предупреждение
   
   Дали штормовое предупреждение.
   Мы пили с девчонками «Алигатэ».
   Смехом журча. До посинения
   шутили, кривлялись и т. д. и т. п.
   у нее такие запястья тонкие,
   и глаза цвета, похожего на
   цвет сибирской речки Кии,
   невыразимые тона.
   у меня такое похмелье жуткое,
   такой запах изо рта,
   что только какая-нибудь проститутка
   мной очаруется. Но когда
   небо окраситься в оттенки серого
   Мы будем вдвоем. О-ла-ла.
   Выключим свет во избежание нервного срыва.
   Это «Олейна» мне помогла.
   Дали штормовое. Было холодно.
   В который раз: синоптики врут.
   Гостиница. Лифт. Холл и одно
   небо в окне нарушает уют.
   Неси любую околесицу:
   плети, что хочешь. Все стерплю.
   Я был один, не годы – но месяцы,
   укуси за ушко. Скажи: «люблю».
   Ты из какой-то другой сказки:
   «Шапочка» там, или «Белоснежка»,
   но тебе нужны мои ласки –
   ласки антагониста Крепкого Орешка.
   Кусочек солнца в стакане с ядом,
   полоска света в моих глазах,
   озоном, наполнена комната, рядом
   звучит в CD-плеере Иоганн Бах.
   Соленые губы. И зябко, поскольку
   открыта форточка – значит, дует.
   Новый Год, мандарины. Хочешь дольку?
   Видишь, снежинки, на небе танцуют…
   У тебя такие запястья тоненькие,
   и у твоей подруги. И есть браслетик.
   «Франзони» - черт! Ну, совсем как голенькие,
   Прикройся. Возьми тигровый пледик.

Дата публикации:30.05.2005 22:09