Я хочу для тебя написать Менуэт. Пусть неясен пока ни мотив, ни сюжет - две-три скрипки, свирель, клавесин и кларнет мне помогут раскрыть Менуэта секрет. Этот танец забыт. Он легендою стал, - слишком много хлопот, слишком свят ритуал. Нyжны свечи, паркет и просторнее зал, чтобы скромный оркестр отовсюду звучал. Как чудесная повесть далеких времен Менуэт с приглашенья начнется для нас... Я к тебе подойду. Руку к сердцу. Поклон. Ты опустишь глаза. Реверанс... Время скрипкам едва, еле-еле начать, чтобы звук их неясно тревожил и звал. Время шторы задернуть и свечи подать, - по ступеням мы спустимся в зал. За окном в это время пусть будет весна. Будут вербы и ветры, ручьи и грачи. Будет роща в цвету - хороша и хмельна. Будут бить молодые ключи! Тут вполсилы вступить клавесину. Сперва пусть рука твоя будет лежать на моей, так, чтоб локоть едва слышал шёлк рукава, и - прибавить!.. Прибавить свечей! Мы пройдем к середине от белых колонн, - в это время вступают свирель и кларнет. Я на шаг отступлю, обозначив поклон, - начинается наш Менуэт. Здесь несложные па - Менуэт немудрен , - Но продуман и стройно закончен их ход. Словно жизнь: расставанье... вновь встреча... поклон... И недолгое счастье - два шага вперед. Словно жизнь - в расторженьях, в касаниях рук... И глаза - то печали, то счастья полны. Мы в начале пути: Нам пройти полный круг Предстоит. Мы - юны, влюблены. Менуэт наплывает, Чаруя, как сон, От колонн, от зашторенных красным окон. Я - с тобой, и, как будто, - смещенье времён Совершает известный лишь Небу закон. Пусть захватит нас танец: Поклон...Реверанс... Пусть оркестр наберет силу нашей весны. И в какой-то момент мир исчезнет для нас: - Только ты, Только я, Только мы... Но, - смолкает оркестр, лишь скрипка одна еле слышно поет, нежной грусти полна. Погоди! - до того, как затихнет струна, не отдергивай шторы окна! Поздно! - с шумом раздвинулись крылья портьер. Ты, опоры ища, отшатнулась назад. Все понятным становится только теперь: за окном - листопад... Листопад! Пред тобою старик. Не пугайся меня! - с каждым па прибавлялись морщинки к лицу: И, пока не погас свет осеннего дня, дай мне руку! - наш танец подходит к концу. Ты срываешь парик. Тебе трудно дышать. Сколько в некогда темных кудрях - белизны! Я хотел Менуэт, а не Жизнь написать и не думал, что эти понятья - равны. 1989 - 2001
|
|