Стихи – не просто мишура,
Что мы любуемся порою,
Стихи – не просто слов игра
Поэта лёгкою рукою.
Нам Байрон гордый завещал
Своих стихов предназначенье.
Как упоителен фиал
Его пленительных творений!
Шекспира мудрые слова
В сонетах звёздами мерцают,
И, временем задет едва,
Вергилий в Рим нас приглашает.
Пройдя у Данте сущий Ад,
И Мефистофеля у Гете
Бояться дети не хотят.
И все поэты на планете,
С восторгом любят Лорелею,
В стихах воспетую у Гейне.
А что у Пушкина найдём?
Онегина пустынный дом,
Покинутый после дуэли,
Бежит Татьяна прямо к цели
И, генеральская жена,
Пленит Онегина она.
Как мало, пусто и ничтожно!
Ужели стало так возможно,
Что Пушкин – лишь для нас велик,
Кому родной – его язык?
Где, как у Байрона, величье?
Тот – в героическом обличье,
На Пушкине – надет халат, –
Наш враг тому как был бы рад!
Но Байрон – гений и герой.
А чем же Пушкин одарён?
Неужто, ветреный повеса,
За дубом он не видел леса
И Лукоморье обходил –
Лишь только время проводил?
Он – Байрона прямой наследник
И подражатель, ученик,
Но в поэтический учебник
Иного мира он проник.
В английской избранной культуре,
В её большой литературе
Не только Дефо и Шекспир,
И Спенсер – Байрона кумир, –
Десятки гениев толпою
Для Байрона стелили взлёт.
Но лишь восторженной душою
Следил Жуковский тот полёт,
Что русский витязь наш чудесный
На страх и риск свой совершал,
Чтоб стать – для мира неизвестным –
На чисто русский пьедестал.
И всё ж Толстой и Достоевский,
Шевченко, Чехов, Шолохов
Свою всемирную известность
Ведут от пушкинских стихов.
18.06.2003
|
|