За всю неделю – лишь строка… Ты ищешь немоты причину, а страх сгибает грузом спину, являя косность языка… В обойме слов исчез калибр… Оставшиеся – так, мелкашка, что суетятся , как букашки… Душа лишилась чутких фибр… Лишь мысль – как иней поутру: «А если больше не сумею? Недоосмыслю? Не успею? Не потянусь рукой к перу? А если и смогу – так что ж? Мэтр с саркастической усмешкой клеймо оставит «бред потешный» и в стих воткнет презренья нож. Ну а на мне поставит крест – мол, «графоман и недоучка», факсимиле собственноручно оттиснув сверху «Я!! THE BEST!!» И будет корчиться дитя, рождённое с такой любовью, и рифмой истекать, как кровью, построчно в нежить уходя?" P.S. Мой друг! Всего одна строка – для огорчения не повод! Хоть жизнь бывает к нам сурова – Дерзай! Все лишь в твоих руках!
|
|