Мне поведает шиповник –
словно пифии оракул –
слаб огонь. Огонь не помнит,
что в нём тлело, что сгорало,
он всегда бывает чистым.
В чётких шрамах тонкой кожи
одиноки, как нарциссы –
как нарциссы, мы похожи.
Что – стихи? Всегда – юродство,
беззащитность, форма бреда
или просто степень роста –
флаг стоит, а крыши едут.
Не мораль важна – а сказка,
хеппи-энд – продукт горенья.
У стихов одна развязка –
судорога озаренья.
Все хотят дойти до сути –
суть смеётся, ускользая.
А меня шиповник судит.
И поэтому – я знаю.
|
|