Засвеченный вечер весенний
И чуть оперившийся лес.
На краешек взгляда присели
Сорока и серый скворец.
Бальзам для уставшего глаза,
Неяркий — как матовый — свет,
И он, словно масло, намазан
На свежий небесный рулет.
Асфальт — будто память от скола
На камне шершавой земли.
И в плеере Al Di Meola,
И туфли ещё не в пыли.
И хочется стать в доме этом
На лес выходящим окном,
Чтоб за три недели до лета
Раз в год от сияющих крон
Окраситься в цвет этот нежный,
Отречься от заданных тем
И маленьким парусом брезжить
На скучной поверхности стен.
А листья вблизи — отпечатки
От пальцев на нитях берез…
Когда тебе так беспечально —
Не это ли повод для слез?
|
|