В одном старом парке жила-была болтливая береза. Она первой просыпалась по утрам и начинала болтать:
-Утро нас-с-ступило. Хорош-шо. Хватит с-с-спать.
Следом за ней просыпались остальные деревья в парке и повторяли:
-Хорош-ш-шо. Мы прос-с-снулись.
И лишь старая гордая сосна молчала. Ей казалось ниже ее достоинства вступать в легкомысленные разговоры с другими деревьями. Она ворчала про себя: «На что эти лиственные деревья годны? Только на дрова. А из моих родственников раньше делали корабельные мачты, и они путешествовали по всему свету. И я принадлежу к породе этих гордых деревьев».
И в этот старый парк приходил писатель. Никто не верил, что он писатель, потому что его рассказы не печатали. Но это было не важно. Важно было то, что он слышал, как разговаривают деревья, как поет ветер, как самая большая лужа хвастается, что она не лужа, а самое настоящее море. И писателю нравилось сидеть на скамейке под березой и слушать, как она болтает. Он знал, что когда идет дождик, береза распрямляет свои веточки и говорит:
-Привет, теплый дождик. Я рада, рада, рада.
И все деревья повторяли:
-Мы тоже рады, рады, рады.
А если вдруг начиналась гроза, то берёза накрывалась своими листочками и шептала:
- Ух-х, какая гроза. С-страш-ш-шно, страш-шно.
И деревья с ней соглашались:
- Страш-шно, страш-шно.
Однажды болтливая берёза спросила старую сосну:
- Сосна, ты самое мудрое дерево в парке. Скажи, что бывает после того, как мы сбрасываем листья и засыпаем – осенью.
Сосна свысока посмотрела на берёзу и сказала:
-Вам – нежным и избалованным лиственным деревьям лучше про это не знать.
Но берёза и все деревья в парке заинтересованно зашуршали:
- Рас-с-скаж-жи, рас-с-скажи.
- Ладно, - согласилась мудрая сосна, - расскажу. Когда вы сбрасываете свои листья и засыпаете, все люди уходят из парка, и только писатель приходит иногда и сидит, закутавшись в пальто, один под берёзой. Только он и я видим, как белый холодный пух покрывает землю, а злой старик мороз ходит по пустым аллеям и стучит палкой по деревьям. И кроме этого стука ни одного звука не раздаётся в старом парке.
- А птицы, как же птицы, которые радуют нас своим щебетанием, куда они исчезают? – заволновались деревья.
- Некоторые птицы улетают в тёплые края, а те несчастные, которые остаются, молча сидят на голых ветвях, а в особенно холодные дни, льдинками падают вниз – мёртвые.
- Ужас, какой ужас, - запричитали деревья.
И только болтливая берёза молчала. Её так напугал рассказ старой сосны, что она не могла вымолвить ни звука.
После рассказа мудрой сосны берёза уже не просыпалась со словами:
- Хорош-ш-шо. Утро нас-с-ступило.
Она молчала, со страхом ждала приближение зимы. От этого листья у неё сморщились и облетели, а сама она засохла от страха. И смотритель парка осенью срубил болтливую берёзу.
На следующий год деревья забыли про берёзу. Лишь писатель иногда грустно вздыхал на скамейке, да старая сосна говорила своим молодым побегам:
"Не вздумайте болтать с этими лиственными деревьями. Это мы сосны - гордые и смелые растения, а они боятся правды жизни, особенно берёзы".
|
|