Небо расплакалось сероватой правдой. «Ты не будешь с ним». И фиолетовая вспышка грозы разорвала сознание смертельной мыслью «никогда». Небо сурово. Очень сурово. Но ещё суровее были наши несостоявшиеся мечты и наивные планы о счастье. Разделенном на двоих.
Ветер сорвал с верхушек старых желаний остатки надежды и понёс их в каком-то странном, отчасти безумном вихре, прямо в небытие. И туда же отнёс все наши тщетные попытки поверить друг другу. Он развеял в пыль все наши мгновения нежности, длящиеся целую вечность. По какой шкале измерить этот ветер? Разве что по шкале боли. Что ж, он был силён. Тысяча градов ножей из двухсот возможных.
Прогремел раскатистый гром веского слова «нет». Это говорила сама Судьба. Я не знаю почему, не могу понять, зачем и уж тем более мне не дано осознать для чего Ей так захотелось, чтобы мы не были вместе. Чтобы не стали частью единого целого. Она захотела, чтобы существовала лишь я. И только ты. Но никогда никто не произнёс опаснейшего слова «мы» в отношении нас, двух любовников. Которые нарушили главный закон Поднебесья – не просто влюбились, а по-настоящему полюбили друг друга. Больше чем, небо. Больше, чем солнце. И что самое удивительное, больше самих себя. А судьба таких либо носит на руках, либо выбрасывает в бездну с высокого обрыва неосознанного предательства.
Асфальт наших чувств намок от пролитых мною слёз. По нём ездили машины чужой зависти. В него втаптывали грязь чужих, абсолютно не нужных нам сплетен. На нём пытались прочертить бесполезную зебру какого-то стереотипного набора правил. Зебру, которую другие люди всё равно бы не собирались соблюдать. Никогда. Им намного приятней не обращать никакого внимания на неё и идти на манящий красный свет вымышленного светофора.
Меня разрывала эта буря. Она застлала болью мои глаза и вырвала моё сердце. А потом сделала тоже самое с тобой. И мы умирали. Умирали, не видя и не чувствуя друг друга. Хотя другим казалось, что мы жили и радовались. Они не замечали бури.
Впрочем её на самом деле и не было. На улице было солнечно и ясно. Это душа нарисовала себе глупую бурю. Которой никогда не было в городе. И не будет. Как не было и никогда не будет нашей любви.
|
|