I
Отчий дом осиротел: меня там больше нет.
И средь ночи из окна не струится свет.
И березы не поют песни о любви,
Спят в кунсткамере стола дряхлые стихи.
Ты, уткнувшись в тишину, штопаешь носок
И чуть слышно говоришь: Будь здоров, сынок.
II
От калитки до крыльца утром чистишь снег,
И глумится над тобой пришлый человек.
– Что ж, хозяюшка, сама? Где же мужики?
Насладилися вином? Почивать легли?
- Ну-ка, брысь, худая жизнь! Не твого ума
Дело... Нету мужиков. Встречу смерть одна.
Опечалится шутник, усмирит смешок,
Извинится, взгромоздив на плечо мешок,
Зашагает – долог путь, - скроется вдали.
Мать прервется, скажет вдруг: Да и ты прости.
III
Мама, не храни обид, с сердца выбрось зло.
Я приеду, прилечу – постучу в окно.
- Здравствуй, мамочка моя! – скажу. –
Ну, как дела?
А ты ответишь: - Ничего. Тебя, сынок, ждала.
Посидим с тобой вдвоем. Я замолю грехи,
А под утро напишу эти вот стихи.
|
|